El ascensor

Sábado 23 de junio, día de San Juan.

Voy al super a comprar unas cosillas. Salgo del piso. Cierro la puerta. Mmmmmmm hoy tengo valor, pienso. Piso el botón. Escucho el familiar ruido. Llega el ascensor a mi planta. Entro como siempre que entro, sin pensarlo mucho, marco B de bajo. Se cierran las puertas plegables internas y yo me dedico a mirarme las ojeras en el espejo  como siempre para no mirar a los lados. Pasan unos segundos y siento que no arranca a bajar. Miro a mi derecha donde está la puerta que da al tercer piso (a la izquierda está la puerta de salida en el bajo) y resulta que no se han cerrado del todo y por eso no arranca.

Me empieza a entrar el calor y pienso durante un segundo en tratar de abrirlas con las manos para salir de ahí cuanto antes. Pero entonces decido volver a pisar B. El ascensor arranca a bajar.

Me vuelvo a dedicar a verme las ojeras. Pero dos, tres segundos después  siento que el ascensor se está deteniendo, y algo no me cuadra: el trayecto ha sido demasiado corto, más corto de lo habitual.

Miro a mi izquierda a través de las ventanillas de las puertas internas para ver si he llegado al bajo. Pared blanca.

Miro a mi derecha ya con el calor en el cuerpo. El ascensor se está deteniendo.A través de la ventana compruebo que se ha quedado parado entre dos plantas…. SOY CLAUSTROFÓBICA.

Me entra mucho calor. Empiezo a llorar. Pulso el botón de alarma compulsivamente. Empiezo a gritar desaforadamente, -ayúdenme por Dios que soy claustrofóbica!!-. Le doy golpes a la puerta. Lloro como si el mundo se acabara. Respiro entrecortadamente. Sigo gritando. -Auxilio!!!-. Pienso en llamar a mis compañeros de piso pero escucho voces, de un chico y una señora:

– Espera que ya te sacamos.

– Por favooooorrrrr, me da mieeeedooooo.

Oigo que la doña le dice al otro, es que es claustrofóbica (así entendía el porqué de mi numerito).

Da igual, sigo presionando el botón de la campanita. Pego gritos. Lloro.

El ascensor empieza a moverse. No sé si para arriba o para abajo, pero llega a una planta. Se abre la puerta y me encuentro a un tío que me mira con cara de mala uva como diciéndome «por el amor de Dios deja el desespero, ¡histérica!!». También hay otra persona pero nunca le llegué a ver la cara. Estaba en shock.

Salgo del ascensor. Llorando. La mano derecha me temblaba en plan Parkinson. El tío cierra la puerta y se baja a su casa. Despiadadamente. Sin decirme «pobrecita chica». Nada. Y yo me quedo ahí, bajando unos escalones porque no me iba a volver a subir a ese despiadado artefacto, pero me tengo que parar porque no puedo seguir. Lloro compulsivamente sintiendo mucha lástima de mí misma. Escucho abajo al tío diciéndole a la señora que ya está. Y todo el mundo entra en su casa.

Y yo ahí. SOLA. Autocompadeciéndome por la experiencia tan terrible que he pasado. Y sin nadie que me diga «ay, pobrecita de ti, con lo malo que son los ascensores. Poechita la reinita, como me dice papi, ven que te abrazo hasta que te calmes»… Y así seguí hasta que conseguí tranquilizarme un poco. Yo solita. Y salí del edificio, bajando las escaleras, of course. Y fue cuando me pregunté ¿no son ridículas las fobias?

¿Y ahora cómo carajo hago para subir la compra??